Creo
que debió servirse un trago: como todo señor de mundo, Luis C. Campos C. —llamado
desde los días del colegio Luicé Campocé— tenía en su oficina una neverita
con hielo, soda, ¿aceitunas y cerezas marrasquino?, lo necesario para servirse
un trago cuando algo lo inquietaba. Se reclinó en su poltrona de cuero,
desvencijada
pero imponente, heredada de don Luis C. Campos padre, y la hizo girar hacia
los cerros que espejeaban al otro lado del ventanal, para perder en ellos la mirada.
Aunque perder sea sólo un decir, porque, a diferencia de mí, él era el tipo de hombre
que siempre gana.
Supongo
que le sudaron las manos, síntoma inoportuno para nuestra edad y que no sufría
desde la sesión de clausura en que recibimos de los jesuitas nuestro diploma de bachilleres.
Podría jurar además que tan pronto colgó el teléfono sintió correr por su
despacho,
irreverente y resucitado, el viento limpio de esa primavera romana de hacía cuarenta
años, que de buenas a primeras regresaba a desordenarle los papeles de escritorio
y a alborotarle las canas. Debió hacerle gracia semejante revuelo a estas alturas
de la vida: hombres como él no se despelucan con frecuencia. Frenó con una señal
brusca de la mano a una secretaria solícita que pretendía interrumpirlo para
que firmara
alguna cosa: indicio inequívoco de que no quería que se dispersara la inesperada
tremolina de recuerdos.
La
voz femenina de acento incierto que acababa de escuchar por larga distancia había
despertado en él un hormigueo de tiempos idos que aplazaba la urgencia de los negocios
del día, invitándolo a interrumpir esa implacable rutina de lugares comunes y
gestos calculados que garantiza el diario bienestar de la gente como él.
Me
confesó después que en ese momento tuvo que hacer acopio de todo su poder de concentración
para arrinconar al ratón hambriento que desde hacía un tiempo roía el queso
blando de su memoria. Quería recomponer el escenario para ubicar esa voz de mujer:
recuperar cada instante, cada olor, cada tonalidad del cielo...
Fracasó
desde luego en el intento. Volvió a esforzarse, ya sin tanta pretensión: si pudiera
rescatar al menos algún olor, un color siquiera, ¿del cielo?, ¿del vestido de ella?
De sus grandes ojos verdes... Porque eran grandes y eran verdes, de eso estaba seguro,
aunque era posible que tiraran a amarillo. No pudo acordarse de nada en concreto,
pero sí, dichosamente, de todo en abstracto, y con eso tuvo suficiente para seguir
volando en la cálida sensación de vitalidad que le había llegado por entre el cable
del teléfono.
Fotografías
cuidadosamente alineadas sobre el escritorio —en pesados marcos de plata,
añadiría yo—, desde las cuales le sonreían con cariño su esposa, sus hijos y
sus nietos,
intentaban recordarle cuán lejana y perdida estaba aquella primavera; cuánta vida
buena, digna y esforzada había corrido desde esa remotísima temporada romana, cuando
aún estaba soltero. Él les devolvió la mirada con afecto infinito (porque amaba
a su familia, de eso soy testigo) y les pidió disculpas por el momentáneo aplazamiento:
en ese instante de inspiración no podía atenderlos; le resultaba indispensable
borrar toda interferencia.
No
puedo yo —y creo que tampoco podría él— precisar con claridad la secuencia de
impulsos que lo habían llevado a marcar, después de cuarenta años, el
indicativo internacional,
el prefijo de Suiza, el 31 que comunica con Berna y finalmente el número
telefónico de ella. Muchas veces me he preguntado por qué la llamaría justamente
ese día, si hasta el anterior ni se le había pasado por la cabeza hacerlo.
¿Por
qué de repente volvía a sentirla indispensable y cercana, si cuatro decenios de buen
matrimonio con otra mujer admirable habían hecho que, hasta ahora, sólo en las veladas
del Automático la recordara?
Me
refiero a que en tiempos del Café Automático solíamos reunirnos en ese lugar cinco
amigos íntimos, ya entrados en la treintena, que nos divertíamos con el juego agridulce
de rememorar viejos amoríos descarriados, y en esas ocasiones Luicé, cuando
quería lucirse, nos hablaba de ella. Decía que se llamaba Eloísa, que pertenecía
a una familia rica de Chile y que la había conocido por casualidad en una travesía
por el Nilo. Con el tiempo, los compinches del Automático llegamos a familiarizarnos
con los detalles de ese noviazgo: sabíamos que Luicé vio a su chilena por
primera vez en el puerto de Luxor, inclinada sobre la borda y embelesada con la tersura
dorada del río, minutos después de que zarpara el barco. Que esa noche se sentó
a su lado durante la cena que ofreció el capitán para los pasajeros de primera,
y que
de ahí en adelante no volvieron a separarse. Todo en ella —según Luicé—
despedía
seguridad y desenfado, la suavidad castaña de su melena corta, el acento impecable
con que manejaba el italiano y el francés, la agilidad adolescente con que recorría
las ruinas luciendo bermudas, botas de excursionista y gafas negras. Al cabo de
diez días, frente a las pirámides de El Cairo, Luicé la besó en el cuello y le confesó
su amor.
—Sé
preciso —interrumpía Herrerita en ese punto del relato—. ¿Frente a cuál de las
pirámides la besaste, Keops, Kefrén o Micerino?
Emprendieron
juntos el regreso por Roma, de donde él debía volar a Inglaterra para
terminar su carrera en la London School of Economics, y ella a Ginebra, donde se
especializaba en idiomas. Intentaron despedirse en el aeropuerto pero no fueron capaces;
cancelaron sus respectivos pasajes, tomaron un taxi de vuelta a la ciudad y se
alojaron en un hotel cercano a la Fontana di Trevi.
—Qué
delicioso melodrama de niños ricos —interrumpía Herrerita, y lo callábamos
de un pestorejo.
Un
mes después, cuando ya era absolutamente impostergable la partida hacia la universidad,
fracasaron de nuevo en el intento de separarse y, feriándose el destino, se
mudaron a una pensión folclórica del Trastevere donde convivieron durante tres meses
más, entregados a un amor alegre y despreocupado y gastando en paseos a Venecia
y a Amalfi los recursos que sus respectivas familias, desde América Latina, les
enviaban religiosamente, convencidas de que continuaban dedicados a sus estudios.
—Ahora
viene lo mejor —se relamía Herrerita, preparándose para el final.
El
desenlace de la aventura no se hizo esperar más de veinticuatro horas a partir del
momento en que la madre de Eloísa, informada nadie sabe cómo del engaño, aterrizó
en Roma acompañada por su severo hermano mayor, dispuesta a rescatar a su hija
de los malos pasos así fuera con ayuda de la policía.
Luicé
nunca supo qué sucedió esa noche en la reunión entre la muchacha, su tío y su madre;
sólo supo que a la madrugada siguiente se presentó en el cuarto de la pensión una
Eloísa de ojos enrojecidos por horas de arrepentimiento y llanto, que sin decir
palabra
empacó sus pertenencias y se despidió sin mirarlo de frente, mientras sus familiares
la esperaban abajo en un taxi con el motor en marcha.
Por
su parte, tampoco él pudo impedir que su familia se enterara del enredo, que su padre
montara en cólera ante tamaña irresponsabilidad y se negara terminantemente a financiarle
más estudios en el exterior, motivo por el cual debió resignarse a regresar a
Bogotá, donde obtuvo un modesto título de economista en la Universidad
Javeriana, lo
que en cualquier caso no fue obstáculo para que entrara a trabajar al enorme negocio
de don Luis C. viejo y, tras su muerte, quedara a la cabeza del establecimiento.
Esta
Eloísa chilena —burguesita, políglota y avant-garde— llegó a convertirse en una
de las grandes favoritas de nuestra galería de amadas perdidas, compitiendo en primacía
con la panadera trágica y tísica de Herrerita, la modelo de Christian Dior que
Bernardo persiguió por medio mundo, las tres hermanitas putas de Magangué que iniciaron
en la cama al Turco Matuk, y una prima universitaria llamada Gloria Eterna con
quien soñó Ariel todas las noches sin falta desde los diez hasta los trece
años.
Tras
el cierre del Café Automático dejé de ver a Herrerita y a los otros, pero mantuve
con Luicé una amistad estrecha que nunca se resintió por el hecho de ser él cada
vez más rico y yo cada vez más pobre, y que me permitió seguir de cerca el trayecto
de su vida. Así, vine a saber que a pesar del abrupto final de su romance con
Eloísa,
y de que cada quien organizó su vida por su lado con un océano de por medio —él
en Colombia y ella en Suiza—, no perdieron del todo el contacto a lo largo de los
años, que les depararon motivos de sobra para felicitarse recíprocamente a
través
de
breves y más bien impersonales notas de cortesía: primero el matrimonio de él
con una
muchacha de la sociedad bogotana, luego el de ella con un banquero suizo, el nacimiento
de los hijos —dos de él y una de ella— y, tiempo después, la llegada de
los
nietos.
Si
las añoranzas se incluyeran en el currículum vítae de los altos
ejecutivos, bajo el
rubro, digamos, de «importantes momentos vividos», esta primera parte de su historia
con Eloísa bien podría aparecer en el de Luicé: todo correctísimo y perfectamente
presentable, a duras penas una sabrosa locura de juventud enmendada muy
a tiempo y transformada en discreta cordialidad entre personas mayores.
Es
entonces cuando interviene el destino para alterar el cuadro, al traer por
correo una
esquela escrita en pulcra letra del colegio Sagrado Corazón sobre papel blanco, no
diré que perfumado porque tengo el mejor concepto de Eloísa, a quien siempre admiré
sin conocerla. La había enviado ella para contarle a Luicé que dos años antes había
muerto su marido tras una larga y dolorosa enfermedad. Duramente golpeada por
ese infortunio, ella guardó silencio durante el tiempo del duelo y luego se permitió,
en cuatro líneas, romper la distancia acostumbrada y dejar traslucir un apenas
perceptible matiz de nostalgia que fue, probablemente, lo que lo motivó a llamarla
para darle el pésame de viva voz, después de varios intentos fracasados de producir
una carta que no fuera, como las anteriores, redactada por su secretaria.
El
día de la conversación telefónica, él regresó a su casa agitado por un raro desasosiego
que no le permitió probar bocado del ossobuco que le tenía preparado Solita,
su mujer, dada a consentirlo con recetas sacadas de Il talismano della
felicità, sin
tener en cuenta la dieta recomendada por el médico para el control de sus
dolores de
gota. Tampoco pudo entregarse en paz al Adagio de Albinoni, que solía
llevarlo en barca
por aguas serenas hasta la zona más armoniosa de su propio ser. Personaje de cultura
más bien decorativa —un Fernando Botero colgado en la pared de la sala era
su
mejor diploma de hombre de pro—, Luicé tenía con la música clásica una relación de
conveniencia bastante parecida a la que mantenía con la nevera bien surtida de
su minibar.
Las cadencias de Johann Strauss o los brillos de Tchaikovsky ondulando allá,
al fondo y sin interferir, siempre le habían producido la sensación de que las cosas,
en general, le estaban saliendo bien, y piezas como la sonata Claro de luna,
el Canon de Pachelbel y el Adagio
de Albinoni hacían parte de su noción domesticada de
felicidad. Sin embargo, y sin darse cuenta a qué horas, con el Adagio había
llegado un
poco más allá. Jamás lo hacía sonar en público ni toleraba interrupciones
mientras lo
escuchaba, siempre unos minutos antes de irse a dormir, y así, noche tras
noche, la melancolía
de esas notas, convertidas en una suerte de pequeño ritual íntimo, dejaba en
su alma el sabor de un padrenuestro que él, liberal progresista, ya no sabría pronunciar.
Pero
esa noche no; ni siquiera aquel Adagio encontraba la manera de llegar
hasta Luicé.
Cerca de las diez vino a visitarlo su hijo Juan Emilio, y le comentó cosas acerca
del nieto que él intuía importantes pero en las cuales no lograba centrar la atención.
Ya entre la cama le preguntó a Solita:
—¿Alérgico?
—¿Qué
cosa?
—¿Eso
fue lo que dijo Juan que parecía ser Juanito, alérgico?
—Alérgico
no, preasmático.
—Mala
cosa, mala cosa... ¿Alérgico a qué?
—¿Se
puede saber dónde tienes la cabeza esta noche?
—En
ningún lado —mintió.
Estuvo
inquieto y ausente a lo largo de la semana, como si no se encontrara a gusto dentro
de su propio pellejo, y ya empezaba a preocuparse por esa absurda e insistente comezón
mental que le estorbaba en sus relaciones familiares y laborales, cuando cayó
en cuenta de que sólo le pondría alivio si la llamaba de nuevo. Así lo hizo, y también
a la semana siguiente, y a la otra, y cuando vino a darse cuenta todos los
lunes en la noche se sorprendía pensando por anticipado en ese telefonazo a
Berna que disparaba desde su oficina los miércoles a las doce en punto del
mediodía.
Eloísa
hablaba el doble que él, en cantidad y en velocidad, y ambos se limitaban a tocar
temas de salón, como la marcha de los negocios de ella, las salidas en falso
del embajador
colombiano en Suiza gracias a su afición al alcohol, las maravillas de una retrospectiva
de Van Gogh que ella visitó en Ámsterdam, la gota que a él le estrangulaba
el dedo gordo del pie. Eran temas más bien tontos, desde luego, pero me gusta
imaginar que cada vez que conversaban el soplo fresco de primavera romana volvía
a correr por la oficina de Luicé, alborotándole los papeles y los recuerdos.
Debió
ser en agosto, dos o tres meses después de regularizadas las llamadas, cuando
mencionaron por primera vez la posibilidad de visitarse. Lo propuso ella de la
manera más transparente, al poner su casa en Suiza a disposición de él y de su esposa
para las vacaciones de diciembre.
—Y
si tus nietos quisieran aprender a esquiar —le sugirió—, tráelos también, que yo
puedo desde ya ir haciendo arreglos para el alquiler de un par de cabañas en la montaña.
El
posible viaje empezó a ocupar cada vez más minutos de la conversación semanal,
pasando por diversos lugares y variantes. Él le contó que su esposa tenía deseos
de volver a París y convinieron en que bien podría ser ése el punto de encuentro,
pero desde luego mejor en primavera que en invierno. Como el tema era más
un pretexto para comunicarse que un plan concreto de acción, saltaban sin rigor de
una ciudad a otra, de un mes al siguiente, sin precisar lo que decían ni
preocuparse por
definir. De París saltaron a Miami, donde él tenía unos socios de negocios que convendría
visitar; de ahí a Praga, meca a la cual ambos, desde siempre, habían deseado
peregrinar; de Praga insensiblemente a Roma, y de Roma, por supuesto, como
broche ineludible del periplo imaginario, a Egipto. En algún punto de esta travesía
verbal dejaron de referirse a los nietos, y luego, sin saber cómo, de miércoles
a miércoles fue quedando borrado de los ires y venires el nombre de Solita, quien
jamás había sido informada de los múltiples programas de vacaciones en los cuales,
hasta cierto momento, había sido incluida como tercer pasajero.
La
sola mención de Egipto, con la carga afectiva que tenía para ellos de hecho remoto
pero cumplido, le impuso a la voz de Eloísa un timbre más ansioso, un muy femenino
afán por puntualizar, por entrar estrictamente en materia, ya con tarifas de vuelo
en mano y con sugerencias específicas de fechas y hoteles, todo lo cual a él,
que hablaba
por hablar, confiado en que se trataba de un proyecto irrealizable, lo tomó por
sorpresa y en buena medida lo fastidió, haciéndolo dudar del terreno que
pisaba.
Es
obvio que durante todos estos meses escuchar a Eloísa se le había convertido a Luicé
en un bálsamo contra los peculiares atropellos que a un hombre de su condición le
impone el ingreso a la vejez: el cambio del tenis por el golf, el abandono
forzado del
cigarrillo, los orificios de más en el cinturón, las dioptrías adicionales en
los lentes.
Pero de ahí a arriesgar lo que había construido durante toda una vida por irse
a recorrer
el Nilo con una antigua novia, había un abismo que ni remotamente estaba dispuesto
a franquear. Eso era evidente para cualquiera menos para Eloísa; yo no diría
que por ilusa sino al contrario, por ser mujer acostumbrada a que se cumpliera su
santa voluntad.
Así
que a la siguiente llamada se desencontraron en una diferencia de intensidades que
ninguno de los dos dejó de percibir. El entusiasmo excesivo de ella fue retrocediendo,
cauteloso, ante las respuestas evasivas de él, y al momento de colgar ambos
supieron que habían llegado a un punto muerto que no les dejaba más salida
que
el regreso a las esporádicas y diplomáticas notas por escrito.
Durante
los dos meses siguientes no volvió a repicar el teléfono los miércoles a mediodía
en la casa de Berna, y creo lícito presumir que Luicé se fue olvidando del asunto
con una resignación destemplada, a medio camino entre la contrariedad y el alivio.
Aunque secretamente hubiera preferido limitarse a café con leche y tostadas, pudo
volver a disfrutar las recetas italianas que por las noches preparaba Solita, y retomó
con alegría su vieja y sedante manía de escuchar el Adagio de Albinoni
antes de
dormirse.
Esa
mañana de domingo en que compró en el kiosco de la esquina el número cinco de
una edición en serie llamada Los tesoros del Nilo, lo hizo más por
reflejo que por otra
cosa, sabiendo de antemano que jamás compraría el número seis. No fue así: no
sólo
envió a un mensajero a adquirirlo, sino que le pidió a la secretaria que le consiguiera
los cuatro primeros, que ya estaban fuera de circulación. No creo que pensara
en Eloísa mientras hojeaba esas páginas sin detenerse en el texto, un poco con la
cabeza en otra cosa, como quien da un vistazo a los avisos clasificados sin
buscar en
ellos nada en particular. Ni él mismo debía saber por qué encontraba intrigante repasar
esas grandes láminas a color, aunque pensándolo mejor quizá sólo fuera por
verificar
el grado de reblandecimiento de su memoria, que lo hacía desconocer, como si
fueran de otro planeta, lugares en los cuales había estado de cuerpo presente.
¿Abu Simbel?
No, tal vez hasta allá no había llegado. De Karnak se acordaba un poco más, pero
estos gigantes con cabeza de carnero, así sentados en fila india, ¿los había
visto?
Si
hubiera conservado las fotos, lo habría verificado. Porque se retrataron juntos
en las
ruinas, entre las excavaciones, en la cubierta del barco y también esa última
noche que
Herrerita exigía que le contara en detalle, la del baile de gala en que Eloísa apareció
deslumbrante, disfrazada de Isis, ¿de Osiris?, en fin, de diosa egipcia.
—Nunca
has querido confesarnos de qué estabas disfrazado tú —importunaba Herrerita.
—Hombre,
es que no logro acordarme.
—¿De
eunuco, tal vez, o de obelisco? ¿De odalisca, de dátil, de legión extranjera?
¡Lo
tengo! De tapete persa, o de giba de camello...
Luicé
había quemado esas fotos unos días antes de casarse, junto con todas las que incluían
presencias femeninas que pudieran, en caso de ser descubiertas, suscitar inquietud
en su esposa. Había sido a todas luces una tontería, porque a Solita le divertía
que le contara viejas aventuras, y además mantenía en las repisas del cuarto de
estar varios álbumes de juventud donde ella misma aparecía de media tobillera, falda
rotonda y zapato combinado, riendo y bailando muy desparpajada con otros galanes.
Los tesoros del Nilo ajustaban
ya la docena cuando un miércoles, cerca de las dos, cuando
salía de su despacho para almorzar, Luicé fue detenido en la puerta por su secretaria.
—Tiene
una llamada de larga distancia, señor. De Berna. ¿Digo que lo busquen por la
tarde?
Se
abalanzó sobre el teléfono con más precipitación de la que hubiera querido que presenciara
su secretaria, y me parece de cajón decir que tuvo que aspirar profundo para
que su voz entrecortada no delatara los latidos del corazón. Eloísa fue breve y
al grano,
sin hacerle consultas ni permitirle interrupciones: su hija, fotógrafa, haría
una exposición
la semana entrante en Nueva York y ella viajaría a acompañarla. Después iría
a tomar sol unos días a Miami, donde lo esperaba de hoy en quince a las seis de la
tarde, en el gate 27, sección G, del aeropuerto internacional. Si tomaba
el vuelo de
American
Airlines llegaría puntual a la cita. No debía preocuparse por reservar alojamiento,
porque ella tenía todo solucionado. Como suponía que después de tantos años
no podría reconocerla, quería que supiera que tendría puesto un vestido de seda color
lila.
Me
pregunto cuál habrá sido su primera reacción ante semejante propuesta, que debió
sonarle altamente descabellada. Después de descartar otras hipótesis me quedo con
la siguiente, que divido en dos: uno, le produjeron risa el tono tajante y
ejecutivo y
la resolución sin paliativos con que le transmitían la orden. Y dos, sintió
admiración por
la audacia de Eloísa, quien a la anterior táctica de él de diluir la situación comprometedora
en silencios e indefiniciones, contraatacaba ahora con hechos contundentes
como pedradas. Sea como sea, Luicé sólo atinó a decir una cosa antes de
que
ella colgara:
—Como
mande, señora.
«Como
mande, señora.» ¿Cómo interpretar tal frase? Igual que si hubiera dicho «hágase
tu voluntad», «donde manda capitán no manda marinero» o cualquier otra fórmula
de conveniencia para salir del aprieto sin comprometerse del todo y sin cometer
la grosería de negarse. Pero se ve que el asunto quedó dando vueltas entre su cabeza.
Averiguando
aquí y allá, vine a saber que ese día el mesero que le sirvió el consomé
al jerez a la hora del almuerzo se extrañó de que el señor, siempre tan serio, se
riera solo; luego se fijó en que conservaba la sonrisa a todo lo largo del
filete de pescado,
y a la hora de los postres tuvo que desistir de preguntarle cuál prefería: tan abstraído
estaba que simplemente no oía. Así que por su propia cuenta y riesgo el mesero
le trajo un flan de caramelo, y lo vio ingerirlo en medio de un ensimismamiento
tal, que tuvo la convicción de que le hubiera dado lo mismo el flan que
un pato a la naranja o un ramo de perejil.
Pese
al humor risueño que le produjo el episodio telefónico, Luicé debió regresar a la
oficina decidido a no dejar pasar la tarde sin llamar a Eloísa para disuadirla,
pero en
vez de hacerlo le pidió a su secretaria que verificara la vigencia de su visa norteamericana.
—Sólo
por si acaso —le dijo.
Al
día siguiente tuvo que ir a la dentistería para que le sacaran una muela
irrecuperable,
y más que por la violencia del forcejeo que implicó la extracción,
quedó
maltratado por la respuesta que le dio el odontólogo cuando él quiso saber si habría
que reemplazar la pieza perdida por una prótesis.
—No
podemos —le dijo, utilizando el humillante plural de misericordia—. No tenemos
de dónde agarrarla. Recordemos que los molares vecinos ya se nos fueron...
—¿Me
está diciendo que usted también es un viejo desmueletado? —se defendió en el
colmo de la indignación, y regresó a su casa con la cara hinchada y trinando
del mal
genio.
Es
fácil comprender que, a su fronteriza edad, Luicé le hubiera dado una importancia
excesiva al incidente, el cual, sumado a la gota que le torturaba el pulgar y
a la decisión necesaria pero ofensiva de retirarse pronto dejando la oficina en manos
jóvenes, parece haber sido el causante de esa rebeldía inmanejable y
empecinada
que lo poseyó por esos días, y que su mujer, sorprendida, llamó «de adolescente».
Pero que en realidad era de caballo viejo que le tira coces a todo el que intente
apretarle la cincha. Le dio por encerrarse en su cuarto a mirar al techo, fumó
a
escondidas
y se obsesionó con la idea de que le estaban malcriando a los nietos.
—Su
papá está hecho el Patas —les comentó Solita a los hijos.
Se
mostraba irritable hasta con el ser que despertaba su adoración más incondicional,
su hijo Juan Emilio.
—¿Sabes,
papá, que ese adagio que tú escuchas en realidad no es de Albinoni? — tuvo
el hijo la peregrina idea de preguntar.
—Cómo
así —ladró él—. ¿De quién va a ser el Adagio de Albinoni si no es de Albinoni?
Juan
Emilio trató de explicar que se trataba de una magistral falsificación de Remo Giazotto,
biógrafo de Albinoni, con lo cual no logró sino disgustar aún más a su padre.
—Era
lo único que me faltaba —refunfuñó—. Llevo tres años enteros, más de mil noches
seguidas, escuchando una vaina, y ahora me vienen con que esa vaina es otra vaina.
Además,
había cogido la maña de regañar a las secretarias por tonterías, lo cual era
falsamente interpretado en la oficina como intolerancia frente a los errores.
Según me
daba cuenta, lo que lo lastimaba de ellas era su extrema juventud, esa lozanía fragante
de manzana verde que le ponía de presente su propio tránsito hacia la
condición
de ciruela pasa.
Como
una manifestación más de su solitario movimiento de protesta contra los demás
y sobre todo contra sí mismo, aplazaba deliberadamente, día tras día, esa ineludible
llamada telefónica a Berna para disculparse. No porque en verdad considerara
la posibilidad de ir, sino simplemente por darse el gusto de ser
irresponsable.
En este punto, hay que recordar que la única irresponsabilidad importante
que hasta la fecha registraba su pasado de hombre probo era precisamente la que
había cometido con la muchacha chilena.
Debió
pasar horas devanándose los sesos en busca de la manera más amable de negársele
a Eloísa, sin ofenderla ni parecer patán, y en cambio tardó sólo dos minutos en
improvisar ante su esposa la primera gran mentira de su vida conyugal.
—Qué
pereza Miami —le dijo—. Pero no hay remedio, esta transacción tengo que cerrarla
allá.
Hay
algo que puedo asegurar, aunque mi amigo Luicé no se lo confesara ni a sí mismo,
y es que después de pronunciar su coartada debió observar detenidamente a Solita,
a quien tanto amaba y necesitaba, y lo que seguramente vio en ella fue un testigo
demasiado fiel de su propio deterioro: de la creciente falibilidad de sus erecciones,
de la catástrofe de sus muelas, de sus debilidades de carácter, de su hipocondría
cada vez más consolidada. Luicé sabía de sobra que no tenía manera de engañar
a su esposa con esos súbitos arranques de juventud que le inflamaban el espíritu
y al rato se apagaban, porque durante casi medio siglo ella lo había visto
desnudarse
noche tras noche de cuerpo y alma, y aunque disimulara —Luicé intuía que ella
disimulaba para no lastimarlo— debía llevar en la cabeza una contabilidad meticulosa
de su deterioro. Ciertamente Solita, Florence Nightingale de todos sus achaques,
no era personaje que él pudiera deslumbrar con renovados trucos de
seducción
y magia. Para eso eran indispensables un escenario de estreno, una función de
gala y una mujer bella y extraña que alumbrara el instante y que desapareciera
sin dejar
rastro antes de que se rompiera el hechizo, al sonar las doce campanadas.
Lo
primero que hizo al subir al avión, incluso antes de abrocharse el cinturón de seguridad,
fue pedir un whisky doble. ¿Para camuflar el sobresalto que le producía la idea
de llegar a ese aeropuerto enorme y desapacible? Es comprensible; no tenía un teléfono
ni una dirección, ni otra referencia que una cita sujeta a mil avatares, fijada quince
días antes y nunca reconfirmada, en busca de un fantasma del pasado envuelto en
seda color lila.
Aterrizó
en Miami con cinco whiskies adentro, un cuarto de hora de adelanto y un entusiasmo
sin sombras que lo condujo derecho hasta la sección G. En la sala señalada
encontró unas veinticinco personas, se detuvo a estudiarlas una por una y comprobó
con inquietud que ninguna vestía de lila.
Si
yo fuera él, habría pasado por alto ese leve contratiempo diciéndome a mí mismo
que era demasiado pronto para preocuparse, y que seguramente el avión de Eloísa
no habría aterrizado todavía. Pero ¿y si, por el contrario, ella había llegado
antes,
y el problema radicaba en que la estaba esperando en la sala equivocada? Hizo lo
mismo que hubiera hecho yo: retrocedió hasta la entrada y verificó en el
letrero que no
había error: se encontraba, en efecto, en el gate 27 de la sección G. Chequeó
su Omega
de pulsera: apenas las cinco y cuarenta. Salvo sus nervios, todo estaba bajo control.
Pero...
¿y la diferencia de horas? La posibilidad de que fuera una hora más tarde de lo
previsto tuvo que congelarle el corazón. Por fortuna, justo enfrente tenía,
grande y redondo,
un reloj de pared de netos números arábigos que coincidía al segundo con el suyo
propio, actualizado, tal vez recordó, durante el vuelo por sugerencia de la voz del
capitán.
Visiblemente
más tranquilo, ubicó el punto que ofrecía el mayor dominio sobre el tránsito
de viajeros, se sentó y, aunque procuró relajarse, el estado de alerta lo fue empujando
hacia el borde de la silla. Pasaron diez minutos, veinte. A medida que amainaba
el efecto del whisky bajaba también el volumen del entusiasmo, dejándolo expuesto
al hostigamiento de una duda cruel: ¿se habría arrepentido Eloísa? O, peor aún,
¿se habría tomado a broma una cita que él, ingenuo, había venido a cumplir religiosamente?
A
mí, de estar en su pellejo, me habría producido risa pensar que a mi edad, y
por mi
propia voluntad, me había montado en semejante vacaloca. Pero la risa se me habría
convertido en bocanada de melancolía, y no habría podido controlar las ganas de
volver a casa. Tal vez ya imaginaba él la cara que pondría Solita al verlo
regresar
de
Miami antes de la medianoche del mismo día de la partida, cuando en ésas apareció,
al fondo del pasillo, una mujer alta y esbelta que llamó su atención por el vistoso
moño que llevaba en la cabeza.
Con
andar grácil y resuelto, la mujer avanzó hasta la entrada de la sala y allí se detuvo,
de tal manera que él pudo observarla a sus anchas mientras ella oteaba alrededor,
como buscando a alguien. Era joven y ciertamente hermosa, y poseía unos rasgos
exóticos pero de alguna manera familiares que surtieron en Luicé un efecto
hipnótico.
Hubiera
querido seguir así, contemplándola sin ser visto, pero ella posó en él sus ojos,
ocasionándole una sorpresa que se volvió turbación cuando notó que la joven le sonreía
y empezaba a caminar hacia donde se encontraba. Mientras ella atravesaba los
veinte metros que los separaban, siempre mirándolo y sin ocultar la sonrisa, él
se fijó
en el vuelo ondulante de su vestido amplio y blanco; cuando faltaban cinco
metros vio
los destellos de sus ojos amarillos; a los cuatro metros se estremeció al caer
en cuenta
de que el gran moño de seda que llevaba atado a la cabeza era de color lila; cuando
faltaban dos metros, fue fulminado por una revelación aterradora: esa mujer era
Eloísa.
En
pocos segundos —los que tardó ella en caminar los últimos dos metros— él rescató
del pantanoso laberinto de su memoria la secuencia de imágenes de la travesía por
el Nilo. Allí estaba de nuevo, con lacerante nitidez, el dios Horus con su
perfil de halcón,
el magnífico obelisco impar que vigila la entrada al templo de Amón, los escarabajos
de lapislázuli y malaquita, la procesión viviente de figuras bíblicas a lo largo
de las verdes orillas, las cobras entorchadas al cuello de los mercaderes de Asuán.
Y en medio de todo aquello resplandecía ella, exactamente igual a como la tenía
ahora, cuarenta años después, aquí parada a su lado en el aeropuerto internacional
de la ciudad de Miami.
Los
años le habían pasado a través como el rayo de luz por el cristal: la habían dejado
intacta. Sintió que en el fondo de su pecho nacía por ella un amor perdido y una
admiración oceánica, sólo proporcional al fastidio y al menosprecio por su propia
persona que empezaron a brotarle a borbotones. Le pareció impresentable su
abultada
barriga, trató de alisarse el traje arrugado durante el vuelo, le pesaron más que
nunca las bolsas bajo los ojos, supo que el cigarrillo que acababa de fumarse
le había
dejado un pésimo aliento. Nunca jamás había estado tan desamparado como en ese
instante, sintiéndose único habitante del inclemente país del tiempo, víctima solitaria
y selecta del correr de los días y las horas, que lo habían molido con sus dientes
minúsculos.
—Soy
Alejandra, la hija de Eloísa —le dijo ella tendiéndole la mano, sin sospechar
siquiera de qué tinieblas abisales lo rescataba.
—La
hija de Eloísa... —suspiró él, y añadió, con el alma de nuevo en el cuerpo—: ¡Bendita
sea la rama que al tronco sale! Eres idéntica a tu madre. ¿Cómo hiciste para reconocerme?
—Ella
me mostró una foto y me dijo: Ponle canas, añádele kilos y gafas, y no se te escapa.
Alejandra
le dio explicaciones confusas sobre cómo su madre había tenido que demorarse
en Nueva York unas horas adicionales, mandándola adelante al encuentro con
él con la misión de no dejar que se preocupara y de hacerle compañía hasta las nueve.
—¿A
las nueve llega Eloísa?
—Así
es. Si usted quiere, mientras tanto podemos ir alquilando el coche, y si tiene hambre
comemos algo.
—¿Ustedes
dos se encontraban juntas en Nueva York?
—Sí,
pero ella no pudo estar aquí a las seis, por ese problema que le digo — insistió
Alejandra, enredándose de nuevo en vagas disculpas que tenían que ver con tarifas
aéreas.
Él
hubiera necesitado que le precisaran qué problema era el causante del retraso, para
recuperar un control al menos aparente de la situación, pero ahora Alejandra le presentaba
a un joven afilado y pálido como un puñal, de chaqueta aporreada y aire indiferente,
en quien no había reparado antes.
—Éste
es Nikos, mi novio.
En
desacoplada y tensa comitiva, fueron los tres a alquilar el automóvil y luego a comer
algo liviano, entreverando silencios embarazosos con fragmentos de una conversación
bastante formal a la cual Nikos ni aportaba palabra ni ayudaba con su actitud
displicente. A él le costaba trabajo ocultar su fastidio hacia el tal Nikos, y
si no
huía de ese aeropuerto donde se sentía actuando de extra en una comedia ajena, era,
seguramente, por resignación ante la ineludible cadena de consecuencias que se desprenden
de un acto equivocado; había cometido un error al tomar ese avión, o quizá
meses antes, al llamar a Eloísa por primera vez, y era demasiado viejo para no conocer
cierta ley de la realidad según la cual todo camino recorrido requiere tantos pasos
de ida como de vuelta.
Sé
que un dulce atenuante matizaba su malestar, y era la presencia de Alejandra,
su sonrisa
franca y su empeño conmovedor en hacer de esa cita estrafalaria un maravilloso
encuentro de amor para su madre. La vida es ciertamente extraña: esa muchacha
preciosa que poco antes había aparecido ante sus ojos como una Afrodita
encarnada
ahora despertaba en él una inclinación más paternal que otra cosa, y se deduce
que al mirarla no podía evitar pensar en Juan Emilio, porque le dijo en voz baja
y tono conspirativo, aprovechando que el cadavérico Nikos había ido por café:
—Cómo
me gustaría que alguna vez conocieras a mi hijo menor. Se llama Juan Emilio
y es un estupendo tipo. Recién separado, ¿sabes?
Poco
antes de las nueve la pareja se despidió de Luicé, dejándolo solo en la sala donde
debía esperar a Eloísa. De tantas emociones encontradas no le quedaba sino el cansancio,
y se desplomó en la primera silla que encontró a mano con toda la esperanza
cifrada en un momento de paz. No habían transcurrido dos minutos cuando
vio
que Alejandra regresaba corriendo, desamarraba el etéreo echarpe de seda lila que
traía atado a la cabeza y se lo entregaba.
—Devuélvaselo
a mi madre, que hace parte de su vestido —le pidió, dándole un beso
leve en la mejilla—. Y por favor, pasen unos días muy felices.
La
muchacha se alejó corriendo, como había venido, y Luicé quedó de nuevo a solas,
con su fatiga a cuestas y el echarpe desmayado entre las manos. Los parlantes anunciaron
la salida de algún vuelo y tras un rápido alboroto de gentes y maletines la sala
quedó silenciosa y vacía, y él pudo extender las piernas sobre las dos sillas
vecinas.
Se fue dejando arrastrar por una modorra blanda, ondulante, hasta llegar a un sueño
denso y sin fisuras del cual no lo rescató la oleada de perfume floral que invadió
sus narices, ni la risa cascabelera que inundó sus oídos, ni siquiera los
toques suaves
de una mano en la rodilla. Tiempo después, como quien atraviesa un lago bajo el
agua y no se asoma a tomar aire hasta topar con la otra orilla, su conciencia
salió a flote
devolviéndolo a una cegadora luz neón.
Recorrió
el entorno con unos ojos recién nacidos que aún veían más hacia adentro que
hacia afuera, y pegó un salto al registrar la proximidad de una señora de
cabello rojo
que lo observaba.
—Devuélvame
esto, señor, que es mío —le dijo ella, soltando la risa y quitándole el
echarpe, que era del mismo material y color que el resto de su vestido.
La
miró petrificado, como si despertara a un sueño más irreal aún que el anterior,
y no
atinó a hacer ni decir nada. Ella intentó sonreír y luego se llevó una mano
nerviosa al
pelo, tal vez achacándole a su aspecto la culpa del marasmo de él.
—Demasiado
rojo, ¿verdad? —preguntó.
—¿Qué
cosa?
—Mi
pelo...
—Un
poco rojo, sí.
Consciente
de cada uno de sus gestos, torpe y tieso como muñeco de gran guiñol, él se
puso en pie y le dio a la mujer un abrazo de obispo que, más que acercamiento y encuentro,
fue constatación de la enorme distancia que lo separaba de ella. Mientras permanecía
retenido por unos brazos que no daban muestra de querer soltarlo, tomaba nota,
creo yo, de la diferencia de volumen entre esta Eloísa de ahora y la del
pasado, y sus manos, apoyadas sobre la espalda y la cintura de ella, se
percataban de cómo, del otro lado de la seda fría, las formas femeninas se
fusionaban en una sola tibieza abundante de carnes acolchadas. Al menos así me
hubiera pasado a mí.
Tanto
riesgo y tanto viaje, debió pensar, para venir a encontrarme con una señora igualita
a la que dejé en casa.
Cuando
se zafó del abrazo y pudo ganar unos centímetros de distancia, hizo un enorme
esfuerzo por reconocerla. Pero no había nada que hacer. Esta pelirroja envuelta
en nubes de perfume floral y seda lila, que tenía las facciones de Eloísa, que hablaba
y se reía igual que Eloísa, en realidad no se parecía a nadie, ni al recuerdo
de
la
Eloísa joven, ni tampoco a Alejandra, ni siquiera a lo que alguien hubiera
podido suponer
que sería Eloísa entrada en la madurez.
Ella
se afanaba por explicar cómo esa mañana, al levantarse, había descubierto ante
el espejo que las canas empezaban a asomar bajo la tintura. En Suiza se había hecho
arreglar todo, uñas, piel, depilación, tintura, bronceado con rayos infrarrojos, absolutamente
todo, y justo esa mañana, como si a propósito hubieran crecido durante la
noche, ahí estaban de nuevo, muy taimadas, las espantosas raíces blancas.
—Con
tanta cosa que tenía por empacar, cometí el error de dejar el asunto para último
momento —seguía ella, incontenible.
—¿Cuál
asunto? —preguntó él, con la ilusión, creo yo, de cambiar de tema.
Cuál
iba a ser, pues el drama de las canas: ir a que le pintaran de nuevo el pelo y
le ocultaran
las canas. Pasó por el salón de belleza camino al aeropuerto, ya con el equipaje
entre el coche, segura de que no la demorarían más de una hora. Alejandra la esperaba,
despachando una revista tras otra y mirando con impaciencia el reloj. En efecto,
la peluquera tardó exactamente una hora.
—Y
entonces, ¿por qué la demora?
—¡Por
el color! Me dejaron fatal, peor de lo que estás viendo. Cuando me vi le dije
a la Alejandra: Vete tú para Miami, yo de aquí no me muevo hasta que no me apaguen
este relumbrón de la cabeza.
—¿Y
el lío con la tarifa de tu pasaje? ¿Pudiste solucionarlo?
—No
hubo ningún lío con la tarifa de mi pasaje, tonto. El pelo fue la verdadera razón
de mi demora.
Mientras
recorrían uno al lado del otro los pasillos del aeropuerto, él intentaba con ahínco
traspasar la cortina de palabras que ella iba tendiendo para llegar hasta la Eloísa
que alguna vez había amado. Con la fe puesta en la posibilidad de encontrar algún
indicio de familiaridad, alguna contraseña secreta que reviviera el vínculo,
espiaba
de reojo sus manos de uñas pintadas, su anillo de diamantes, el rápido tijereteo
de sus pasos cortos. No, no había señal que abriera una puerta. El pequeño Triángulo
de las Bermudas que se había formado en ese brutal cruce de pasado y
presente
devoraba todas las identidades: la señora del pelo rojo no era Eloísa, como tampoco
era él este señor que caminaba entre sus propios zapatos, ni era suya esta voz que
le devolvía un eco ajeno, ni las palabras que le salían directamente de la
boca, sin
pasar antes por su inteligencia.
Eloísa
—esta Eloísa apócrifa de ahora— lo abrumaba con explicaciones no pedidas sin
intuir siquiera hasta qué punto era irracional y oscuro, e independiente de ella,
el verdadero motivo por el cual él había venido: buscar una prórroga para el plazo
de sus días. No creo que ni él mismo lo supiera a ciencia cierta, pero era por eso
que estaba allí, por recuperar juventud, por ganar tiempo, y ella le estaba
fallando aparatosamente. Eloísa, sagrada e inmutable depositaria de un pasado
idílico, se le presentaba
en cambio, como por obra de un maleficio, convertida en fiel espejo del paso
de los años.
—Pese
a todo, has tenido suerte. Hace tres horas estaba mucho peor; era color rojo semáforo
—insistía ella—. Zanahoria fosforescente, algo espantoso, no te puedes imaginar.
Él
no veía la hora de que terminara esta conversación para que cesaran las resonancias
huecas en su cerebro, pero aún se debatía en el enredo del pelo cuando se vio
montado en el problema del equipaje. Parada a la orilla de la banda rotatoria, Eloísa
le señalaba una a una sus pertenencias y él intentaba recuperarlas de un tirón,
sufriendo por adelantado —como cualquier hombre de nuestra edad— los dolores
del lumbago que su hipocondría le predecía.
—¡Esa
grande! —gritaba ella—. La azul pequeñita que va allá... Ese bolso de lona...
¡No, ése no! La caja que viene... ¡Se te pasó! No importa, a la próxima vuelta.
Sí,
sí, ésa también...
En
los papeles de alquiler del coche se especificaba un Chevrolet Impala color borgoña
que debieron buscar entre varias decenas de vehículos parqueados frente a sus
ojos.
—Éste
es.
—No
puede ser, no es borgoña.
—Yo
diría que sí es borgoña.
—Es
cereza; el borgoña debe ser aquel de allá.
—Ése
será borgoña, pero no es Chevrolet.
Debió
sentirse atrapado, como en un vientre materno, entre la blanda y rojiza tapicería
de ese automóvil repleto de equipaje que, conducido por ella, volaba por la autopista
a ciento cincuenta kilómetros por hora hacia el distrito de Pompano Beach, donde
fatalmente tendría lugar un episodio amoroso ante el cual Luicé tenía serias dudas,
anímicas y sobre todo físicas, de poder responder.
La
voz de ella, que seguía fluyendo comunicativa y cantarina, penetraba cada vez menos
en los oídos de quien había llegado a una conclusión sin apelaciones sobre la inutilidad
de hacer esfuerzos para salvar una situación que desde el principio venía haciendo
agua y que tarde o temprano se iría a pique tan estrepitosamente como el Titanic.
Mucho
más por Eloísa que por él mismo, hubiera deseado que todo saliera bien, que
este desangelado encuentro hubiera estado a la altura del esmero que ella había puesto
en prepararlo. Pero no había nada que hacer, salvo confiar en que también Eloísa
acabara reconociendo que era absurdo forzar así, de buenas a primeras, tan
comprometedora
intimidad entre dos personas que sólo tenían en común el recuerdo de
un recuerdo.
Ella,
sin embargo, parecía tener una idea opuesta sobre cómo se debía manejar este ríspido
momento, y se empeñaba con una fogosidad admirable en romper el hielo. Se disculpaba
por la cantidad de maletas, ofrecía cigarrillos, hablaba del estupendo
apartamento
que había conseguido a la orilla del mar y en medio de campos de golf, de
Alejandra y su tortuoso noviazgo con el indescifrable Nikos, de las
indicaciones
que
debían seguir para llegar sin perderse a Pompano Beach. Pero él la fue doblegando
con una táctica eficaz que consistía en combinar comentarios apáticos con respuestas
monosilábicas, hasta que ella, aparentemente derrotada, optó por cerrar la boca.
La
noche los envolvía como una cueva sin fondo y el Impala, indiferente, devoraba con
su aparatosa trompa los cientos de miles de rayitas blancas que marcaban la carretera.
Al cabo de muchos kilómetros, alguno de los dos prendió el radio y la voz torrencial
de un locutor inundó el coche, disipando artificialmente un aire de soledad que
se hacía cada vez más espeso.
El
apartamento era un óptimo exponente de ese mundo cómodo, nuevo, climatizado y
privado que se nos ha vuelto sinónimo de paraíso, y que parece tener su sede principal
en la Florida. Alejandra ya había estado allí, dejándoles todo listo: un enorme
florero de rosas blancas a la entrada, un bol con manzanas rojas, la nevera llena,
toallas en el baño y camas tendidas, y él pudo constatar, con inmenso alivio, que
les había preparado dos cuartos por separado.
Una
Eloísa que flotaba más allá de la ilusión, que ya no pretendía mucho y que se había
quitado las joyas, el maquillaje y los zapatos, sirvió en la terraza un par de vasos
de jugo fresco de naranja. La noche, tibia y oscura, palpitaba en el canto de
los grillos y en el rumor de un mar invisible y cercano.
Vio
cómo ella, recostada en la baranda, hundía los ojos en la nada y se dejaba arrullar
por la negrura sonora, ya desentendida del color de su pelo, que se entregaba a
su antojo al soplo de la brisa. La vio instalada sin angustias en la amplitud
de su vestido lila, asumiendo la derrota de su cuerpo grande frente al de la
mujer esbelta que alguna vez fue. Mientras la observaba de perfil, fijó sus
ojos en un detalle mínimo pero propicio, de alguna extraña manera casi
redentor: en medio del rostro marcado por el tiempo permanecía intacta, a salvo
de la humana contingencia, esa naricita respingada, caprichosa e infantil; la
misma, idéntica naricita que había visto asomada, cuarenta
años antes, sobre las aguas del Nilo. Sí, es ella, debió admitir conmovido, pero
se encontraba demasiado fatigado para percatarse del hilo de viento que abandonaba
su refugio entre los muros oxidados del Trastevere para darse una vuelta por
este apartamento, dejando los blancos muebles, recién traídos de algún shopping center,
sucios con la arena de los siglos.
—Gracias,
Eloísa —la llamó por su nombre por primera vez—. Muchas gracias por todo esto.
—Vete
a descansar —contestó ella, con amabilidad pero sin el menor rastro de coquetería—.
Duerme bien y despreocúpate.
A
la mañana siguiente lo despertó el olor que más agradecía en el mundo, el del desayuno
recién hecho con pan tostado, café y tocineta dorada, todo dispuesto sobre mantel
de flores en la soleada cocina, donde una Eloísa alegre y vestida de sport parecía
haber borrado de la memoria los malos ratos del día anterior. En unos campos de
ensueño jugaron golf toda la radiante mañana, y él debió exigirse a fondo y empaparse
en sudor para estar a la altura de ella, que lo sorprendió con dos birdies en los
primeros nueve hoyos.
No
sé qué ni dónde almorzaron, pero me gusta pensar que fue con salmón y vino blanco
en un restaurante sobre la playa, conversando de negocios con la reposada indiferencia
de quienes ya tienen todo el dinero que necesitan y no se preocupan por hacer
más. A la hora del café, él interrumpió de golpe el tema para soltar una confesión:
—Cuando
vi a Alejandra pensé que eras tú, y me sentí terriblemente viejo.
—¿Y
cuando me viste a mí?
—Me
empeñé en no admitir que los dos estábamos viejos.
Después
del almuerzo ella se fue de compras y él se encerró en su cuarto, donde puedo
verlo como si yo mismo hubiera estado allí: echado sobre la cama en calzoncillos,
devorando noticieros de televisión, comunicándose con su casa y oficina,
preguntándole a Juan Emilio por la salud del nieto, tapándose la cabeza con la almohada
y durmiendo una siesta larga, pacificadora, roncada a pierna suelta, de la cual
despertó de estupendo talante cuando ya brillaban las primeras estrellas en el cielo.
Esa
noche, en un aterciopelado y brumoso club nocturno, brindaron con Viuda de Clicquot
servida por cabareteras de escasas lentejuelas, y a la tercera copa, hacia la mitad
de My Way de Frank Sinatra, él roció con champaña el rescoldo de su
antiguo amor
y vio con asombro cómo brotaban llamaradas azules.
Compensaron
cuarenta años de ausencia compartiendo una semana intensa, alegre y franca.
Niño y desnudo, Luicé se zambulló en la risa de ella como en tina de burbujas, se
acogió sin reservas a las bondades de algodón y seda de su cuerpo abundante, se alimentó
de esa dichosa vocación de libertad que, hoy como ayer, manaba de ella. En el
entusiasmo de esa pasión breve y postrera que la vida le regaló con graciosa condescendencia,
mi amigo Luicé quemó el manojo de terrores que trae consigo la desangelada
tarea de volverse viejo. Son cosas que adivino sin haber obtenido confirmación
por parte de él; nuestro intercambio de amadas perdidas y olvidadas tenía
leyes inviolables, y era deporte lícito siempre y cuando se evitara mencionar debilidades
del alma masculina.
Qué
tipo con suerte, Luicé Campocé. También yo hubiera amado a una mujer como Eloísa
—es más, la amo de oídas desde los tiempos del Café Automático— y le hubiera
agradecido un aventón así en este último recodo de mi camino.
Hay
detalles que no vienen al caso porque tienen más que ver conmigo que con Luicé,
como el hecho de que en la esquina donde antes quedaba el Automático abrieron
una heladería que se llama Sussy’s, con desabridas mesas de fórmica amarilla y
altas butacas en cuerina del mismo color. No queda ni el rastro de las lámparas
opacas que hundían en luz lechosa y confidencial las tardes de amigos, ni tampoco
está ya la gran cafetera cromada que soltaba vapores como una caldera e impregnaba
la cuadra del aroma evocador del tinto recién hecho. Sin embargo, yo me obstino
en frecuentar esa esquina, me siento en una de las butacas del Sussy’s, al lado
de mensajeros engominados a lo John Travolta y de secretarias de minifalda y
media pantalón, pido helado de vainilla en vasito y mientras lo como con cuchara
de plástico me pongo a pensar en ella, en Eloísa la chilena, el amor de
juventud de mi compañero Luicé. Repaso además la memoria velada y dulce de esas
otras novias fantasmales, las de ellos y las mías, que mías también las hubo
aunque ninguna se llamara Gloria Eterna y pese a que en las tertulias
vespertinas no las mencionara para conservarlas intactas en el secreto.
Pero
a Eloísa la evoco con mayor empeño. Yo, que siempre encontré más real el olor a
rosas invisibles que las rosas mismas; yo, que no supe matar de amor a ninguna panadera,
ni hacer gritar de placer a las putas de Magangué: yo sí hubiera adivinado en
la Eloísa joven a la mujer espléndida que con los años sería, y hubiera amado
en la Eloísa
vieja a la joven que fue. Por eso, desde la desolación amarilla del Sussy’s la recuerdo
a ella, tan valiente y veraz en su disparatado intento de resurrección en un apartamento
de Pompano Beach. Eloísa la chilena, quien durante una semana logró escabullirse
de las tripas golosas de ese pasado que con sus ácidos gástricos nos va digiriendo
y convirtiendo en sobras. Eloísa, preferida mía, que supo colarse en la contundencia
del hoy, tanto más vital y real que Luicé o que yo, encarnada en todo el esplendor
y el desatino de su pelo pintado de rojo y su vestido de seda lila.
En
cuanto a ella, qué sabor le habrá quedado de ese rastreo de sus propias huellas es
algo que nunca podré saber. Pero intuyo que logró salirse con la suya, al
redondear según
su soberana voluntad de mujer resuelta un viejo capítulo que había quedado en punta
por imposición familiar. Esta segunda vez, el desenlace no fue forzado ni
teatral como
entonces; se desgajó por su propio peso y cayó amortizado por un cierto aplomo de
viejos actores que saben que los papeles principales ya no les corresponden. Lo
que Eloísa y Luicé no podían prometerse el uno al otro lo tramaron en el
penúltimo atardecer de neón de la
Florida, medio en sueños medio en juegos, para sus hijos Alejandra
y Juan Emilio, de quienes conversaron ingeniando situaciones hipotéticas para
presentarlos, trucos para deshacerse de Nikos, pretextos para que Juan Emilio viajara
a Suiza; fantasiosas estratagemas, en fin, para cederles esos días futuros de
los cuales
ellos mismos no podían disponer para sí.
Lo
último que hicieron juntos, intencionalmente, en plena solemnidad, para cerrar una
despedida que se sabía para siempre, fue comprar una blusa de pura seda
italiana que
Luicé le llevaría de regalo a su esposa Solita. Burlándose del gusto de él y desoyendo
sus sugerencias, Eloísa escogió, después de probarse más de diez, una costosa
y discreta de color blanco perlado con sutiles arabescos en un blanco mate, de
corte clásico y manga larga, que hizo envolver en papel fino y colocar entre
una caja.
Ya
de vuelta en casa, Luicé vio cómo Solita la sacaba de la maleta, se la ponía sobre
el camisón de dormir y se observaba detenidamente al espejo.
—Increíble
—me contó él que había comentado ella—. Es la primera vez en toda tu vida
que me traes de un viaje un regalo que me guste, que se adecúe a mi edad y que me
quede bien al cuerpo. Yo misma no la habría comprado distinta. Si no tuviera
una
confianza
ciega en ti, juraría que esta blusa la escogió otra mujer.
Él
sonrió entre las cobijas, arropándose en la tibieza de una paz indulgente. Un poco
más tarde, antes de caer dormido, mientras acompasaba su corazón a los hondos latidos
del Adagio, supo que Albinoni le hacía señas y lo invitaba a cruzar,
liviano ya de
reticencias y temores, el umbral que conduce a las mansas praderas de la vejez.
El
Adagio es tuyo, viejo Albinoni, debió pensar, con clara convicción. Tuyo
y de nadie
más.