“Luego de caminar por las
extensas planicies de la escritura, los tigres llegan al río del
silencio. Ahí se bañan y olvidan que están hechos de tiempo y de
sangre. A sus pieles mojadas se adhiere la palabra ’pez’. La
tigresa puede nadar debajo del agua a gran velocidad; el tigre da
brincos contra la corriente. Juegan a acariciar burbujas.
-¿A
quién le contaremos nuestra historia?- pregunta ella.
-¿Cuál
historia?- pregunta él.
Los
tigres jadean bajo el sol implacable y sus patas se hunden en la
arena. Tienen sed. Saben que morirán si no encuentran una mano que
morder, aquella que los escribe en la mitad de la noche”.
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