Aquél era el final. Subienkow había
recorrido un largo camino de amargura y horrores, guiado, como una paloma, por
el instinto que lo llevaba hacia las capitales de Europa, y allí, en el punto
más lejano, en la América rusa, el sendero acababa. Estaba sentado en la nieve
con los brazos atados a la espalda, esperando la tortura. Miró con curiosidad
al enorme cosaco que, tendido de bruces sobre la nieve, gemía de dolor frente a
él. Los hombres habían acabado con el gigante y se lo habían entregado a las
mujeres. Sus gritos atestiguaban que ellas habían excedido en crueldad a los
varones.
Subienkow miró y se estremeció. No
temía a la muerte. En el largo camino de Varsovia a Nulato había arriesgado la
vida demasiadas veces para temerle ahora al simple hecho de morir. Lo que sí le
asustaba era la tortura. Era una afrenta a su espíritu. Una afrenta, no por el
dolor que tuviera que soportar, sino por el triste espectáculo que le haría
ofrecer ese dolor. Sabía que rogaría, que suplicaría, que imploraría como lo
habían hecho el Gran Iván y los que le habían precedido. Y eso le repugnaba.
Con valor y serenidad, con una sonrisa y una chanza... así había que morir.
Pero perder el control, dejar que el dolor de la carne afectara su espíritu,
chillar y escandalizar como un simio, rebajarse a la categoría de bestia... eso
era lo terrible.
No había tenido ocasión de escapar.
Desde el primer momento, desde el día en que se había entregado al sueño
apasionado de la independencia de Polonia, había sido un títere en manos del
destino. Desde el primer momento... A través de Varsovia, de San Petersburgo,
de las minas de Siberia, de Kamchatka, de los barcos alucinantes de los
ladrones de pieles, el destino le había ido conduciendo hasta este terrible
final. Indudablemente, en los cimientos del universo estaba escrito que
acabaría así. Él, un hombre fino y sensible, con los nervios a flor de piel, un
soñador, un poeta, un artista... Aun antes de que nadie imaginara su existencia
se había sentenciado que aquel manojo estremecido de sensibilidad que había de
ser su persona sería condenado a vivir en la brutalidad más cruda y vociferante
y a morir en ese reino lejano de la noche, en ese lugar oscuro situado más allá
del último confín.
Suspiró. Aquel bulto informe que
tenía ante él era el Gran Iván, el gigante, el hombre sin nervios, el de temple
de acero, el cosaco convertido en pirata de los mares, flemático como el buey y
dotado de un sistema nervioso tan resistente que lo que el hombre común
consideraba dolor era para él apenas un simple cosquilleo. Pues bien, nadie
como esos indios nulatos para encontrar los nervios de Iván y seguirlos hasta
la raíz de su espíritu estremecido. Indudablemente lo habían conseguido. Era
inconcebible que un hombre pudiera sufrir tanto y, sin embargo, seguir
viviendo. El Gran Iván estaba pagando caro el temple de sus nervios. Ya había
durado más del doble que cualquiera de los otros.
Subienkow se dio cuenta de que no
podía aguantar por más tiempo el sufrimiento del cosaco. ¿Por qué no moría ya?
Si no dejaba de oír sus gritos, pronto se volvería loco. Pero cuando éstos
cesaran, le llegaría el turno a él. Y para colmo, allí estaba Yakaga,
sonriéndole de antemano con una mueca brutal... Yakaga, el hombre a quien sólo
la semana anterior había arrojado del fuerte cruzándole la cara con el látigo
que utilizaba para los perros. Yakaga se encargaría con gusto de él. Seguro que
le reservaba torturas más refinadas, más exquisitas que las que destinaban a
los otros.
¡Ay! Del grito de Iván dedujo que
aquél había sido un buen golpe. Las indias que se cernían sobre el cosaco
retrocedieron un paso entre palmas y carcajadas. Subienkow vio entonces la
acción monstruosa que habían perpetrado y comenzó a reír histéricamente. Las
mujeres le miraron asombradas. Pero Subienkow no podía dejar de reír.
Así no llegaría a ninguna parte. Se
dominó, y poco a poco sus sacudidas espasmódicas se fueron calmando. Se esforzó
por pensar en otras cosas y comenzó a leer en su pasado. Recordó a su padre y a
su madre y al pony de pintas que le habían regalado, y al profesor de francés
que le había enseñado a bailar y le había prestado a hurtadillas un libro de
Voltaire, viejo y manoseado. Una vez más vio a París, y el Londres melancólico,
y la alegre Viena, y Roma. Y una vez más vio a aquel grupo bravío de jóvenes
que, como él, habían soñado con una Polonia independiente y con instaurar a un
rey polaco en el trono de Varsovia. Allí había comenzado el largo camino. Al
menos él era el que más había durado. Uno por uno, comenzando por los dos que
habían ejecutado en San Petersburgo, había visto caer a todos aquellos
valientes: uno aquí a manos de un carcelero, otro allá en el camino sangriento
de exilio que habían recorrido durante meses sin fin, otro más vencido por los
golpes y malos tratos de los guardas cosacos. Siempre el mismo salvajismo; un
salvajismo brutal, bestial... Habían muerto de fiebres, en las minas, bajo el
azote del látigo. Los dos últimos habían sucumbido en la huida, en la batalla
con los cosacos. Sólo él había logrado llegar a Kamchatka con los documentos y
el dinero robados a un viajero que había dejado agonizando sobre la nieve.
No había visto sino brutalidad. Todos
aquellos años, mientras tenía el pensamiento puesto en salones, en teatros y en
cortes, la brutalidad lo había asediado. Había comprado su vida con sangre.
Todos se habían manchado las manos. Él mismo había asesinado a aquel viajero
para poder robarle el pasaporte. Había tenido que probar su valor manteniendo
sendos duelos con dos oficiales rusos en un mismo día. Había tenido que
demostrar su valentía para ganarse un puesto entre los ladrones de pieles. Tras
él quedaba el interminable camino que atravesaba toda Siberia y toda Rusia. No
podía volver atrás; por allí no había escape posible. No le quedaba más opción
que seguir adelante, atravesar el mar de Bering, oscuro y helado, para llegar a
Alaska. El camino lo había llevado del puro y simple salvajismo a un salvajismo
aún más refinado. En los barcos de ladrones de pieles, castigados por el
escorbuto, sin comida ni agua, asediados por las inacabables tormentas de aquel
mar tormentoso, los hombres se convertían en animales. Tres veces había salido
de Kamchatka en dirección al Este. Y otras tantas, después de pasar toda clase
de sufrimientos y penalidades, los sobrevivientes habían vuelto a Kamchatka. No
había posibilidad de huir y no podía volver al punto de partida, donde las
minas y el látigo aguardaban. De nuevo, por cuarta y última vez, había zarpado
hacia el Este. Había partido con los que descubrieron las fabulosas islas de
las Focas, pero no había regresado con ellos para participar en el reparto de
pieles ni en las bulliciosas orgías de Kamchatka. Había jurado no volver atrás.
Sabía que si quería llegar a sus queridas capitales de Europa tenía que seguir
siempre adelante. Y por eso había subido a bordo de otro barco y había
permanecido en las oscuras tierras del Nuevo Continente. Sus compañeros de
tripulación eran cazadores eslavos, aventureros rusos y aborígenes mongoles,
tártaros y siberianos. Juntos habían abierto un camino de sangre entre los
salvajes de aquel mundo nuevo. Habían exterminado aldeas enteras y se habían
negado a pagar los tributos de pieles, pero a su vez habían sido víctimas de
las matanzas a que los sometían otras tripulaciones. Él y un tal Finn habían
sido los únicos supervivientes de la suya. Habían pasado un invierno de soledad
y de hambre en una isla desierta del archipiélago de las Aleutianas y al fin,
en primavera, la posibilidad entre mil de que los rescatara otro navío se había
realizado.
Pero el salvajismo más terrible los
seguía asediando. De barco en barco, siempre negándose a volver, había ido a
parar a un navío que se dirigía a explorar las tierras del Sur. A todo lo largo
de la costa de Alaska no habían encontrado sino hordas de salvajes. Cada
anclaje que efectuaban entre las islas abruptas o bajo los acantilados
amenazadores de la tierra firme había significado una batalla o una tormenta. O
soplaban vientos que amenazaban con destruirlos o llegaban las canoas cargadas
de nativos vociferantes con rostros cubiertos de pinturas de guerra que venían
a aprender qué virtudes sangrientas poseía la pólvora de aquellos señores del
mar. Siempre navegando rumbo al Sur, habían bordeado la costa hasta llegar a
las míticas tierras de California. Se decía que grupos de aventureros españoles
habían logrado abrirse camino hasta allí partiendo de México. En esos
aventureros españoles había puesto su esperanza. Si hubiera logrado encontrarse
con ellos, el resto habría sido fácil (un año o dos más, ¿qué importaba?).
Habría llegado a México; luego un barco, y Europa habría sido suya. Pero no
había dado con los españoles. Sólo había tropezado con la eterna muralla
inexpugnable de salvajismo. Los habitantes de los confines del mundo, cubiertos
sus rostros de pinturas de guerra, les habían obligado a replegarse una y otra
vez. Al fin, un día en que éstos lograron apoderarse de uno de sus barcos y
exterminar a toda la tripulación, el que tenía el mando de la flota decidió
abandonar la empresa y regresar al Norte.
Pasaron los años. Estuvo a las
órdenes de Tebenkoff cuando se construyó el fuerte de Michaelovski. Pasó dos
años en la región del Kuskokwim. Dos veranos, en junio logró llegar al extremo
del estrecho de Kotzebue. Allí era donde las tribus se reunían a traficar,
donde se encontraban pieles moteadas de venado siberiano, marfil de las
Diomedes, pieles de morsa de las costas del Ártico, extraños candiles de piedra
que pasaban de tribu en tribu y cuyo origen nadie conocía, y hasta un cuchillo
de caza fabricado en Inglaterra. Aquél, Subienkow lo sabía, era el mejor lugar
para aprender geografía. Porque halló allí esquimales del estrecho de Norton,
de las islas del Rey y de la isla de San Lorenzo, del cabo Príncipe de Gales y
de Punta Barrow. Allí aquellos lugares tenían otros nombres y las distancias se
medían en jornadas.
Era una región vasta la de
procedencia de aquellos salvajes, y más vasta todavía era la región desde donde
habían llegado hasta ellos, por caminos interminables, los candiles de piedra y
el cuchillo de acero. Subienkow amenazaba, halagaba y sobornaba. Todos los
viajeros y los nativos de alguna extraña tribu eran llevados a su presencia.
Allí se mencionaban peligros sin cuento, animales salvajes, tribus hostiles, bosques
impenetrables y majestuosas cadenas montañosas; y siempre, de lugares aún más
lejanos, llegaban rumores de la existencia de hombres de piel blanca, ojos
azules y cabellos rubios que peleaban como diablos y que buscaban pieles. Hacia
el Este decían que se hallaban; muy lejos, siempre hacia el Este. Nadie los
había visto. Era un rumor que corría de boca en boca.
Fue aquél un duro aprendizaje. Se
adquirían conocimientos de geografía a través de extraños dialectos, a través
de mentes oscuras que mezclaban la realidad con la fábula y que medían las
distancias en jornadas, que variaban según la dificultad del camino. Pero al
fin llegó un rumor que le hizo concebir esperanzas. Al Este había un gran río
donde se hallaban los hombres de ojos azules. El río se llamaba Yukón. Al sur
del fuerte Michaelovski desembocaba otro gran río que los rusos conocían con el
nombre de Kwikpak. Los dos eran el mismo, decía el rumor.
Subienkow volvió a Michaelovski.
Durante un año trató de organizar una expedición al Kwikpak. Al fin convenció a
Malakoff, el mestizo ruso, de que se pusiera al frente de una mixtura infernal,
la horda más salvaje y feroz de aventureros mestizos que jamás hubiera salido
de Kamchatka. Subienkow iba de lugarteniente. Recorrieron los laberintos del delta
del Kwikpak, atravesaron las colinas de la ribera norte del río y en canoas de
piel cargadas hasta la borda de mercancías para traficar y de munición lucharon
a lo largo de quinientas millas contra las corrientes de cinco nudos de aquel
río de una anchura que oscilaba entre dos y diez millas y de muchas brazas de
profundidad. Malakoff decidió construir un fuerte en Nulato. Subienkow le instó
a seguir adelante, pero pronto se reconcilió con la idea. El largo invierno se
echaba encima. Sería mejor esperar. A comienzos del verano siguiente, cuando se
derritieran los hielos, remontarían el Kwikpak y se abrirían paso hasta las
factorías de la Compañía de la Bahía de Hudson. Malakoff no había oído el rumor
de que el Kwikpak era el Yukón, y Subienkow no se lo dijo.
Y comenzaron a construir el fuerte.
Lo hicieron sobre la base de trabajos forzados. Las murallas formadas por
hileras de troncos se elevaron entre suspiros y quejas de los indios mulatos.
El látigo restalló sobre sus espaldas, y era la mano de hierro de los bucaneros
del mar la que sostenía el látigo. Algunos indios huían. Cuando lograban
capturarlos, los traían hasta el fuerte, los obligaban a tenderse de bruces
ante la puerta y allí demostraban a la tribu la eficacia del látigo. Dos
murieron bajo los azotes; muchos quedaron mutilados de por vida, y el resto
aprendió la lección y no volvió a intentar la huida. Antes de que vinieran las
nieves, el fuerte estaba terminado. Había llegado la época de las pieles.
Impusieron a la tribu un pesado tributo. Para obligar a los indios a
satisfacerlo, redoblaron los golpes y los latigazos, tomaron a mujeres y niños
como rehenes y les trataron con la crueldad de que sólo los ladrones de pieles
son capaces. Habían sembrado sangre y llegó el momento de la cosecha. Ahora el
fuerte había desaparecido. A la luz de las llamas la mitad de los ladrones de
pieles fue pasada a cuchillo. La otra mitad murió como consecuencia de las
torturas. Sólo quedaba Subienkow o, mejor dicho, sólo quedaban Subienkow y el
Gran Iván, si es que aquella masa informe que gemía y gimoteaba sobre la nieve
podía llamarse el Gran Iván. Subienkow sorprendió en el rostro de Yakaga una
mueca dirigida a él. Con Yakaga allí no había posibilidad de salvación. Aún
llevaba en el rostro la marca de su látigo. Después de todo no podía
reprochárselo, pero lo estremecía pensar lo que aquel indio podía hacerle.
Pensó en recurrir a Makamuk, el jefe de la tribu, pero su sentido común le dijo
que sería inútil. Pensó también en romper sus ligaduras y morir peleando. Al
menos así su fin sería más rápido. Pero no pudo desatarse. Las correas de
caribú eran más fuertes que él. Siguió pensando y se le ocurrió una idea. Pidió
ver a Makamuk y que trajeran un intérprete que conociera la lengua de la costa.
-¡Oh, Makamuk! -le dijo-. Yo no estoy
destinado a morir. Soy un gran hombre y sería una locura que muriera. En verdad
debo seguir viviendo. Yo no soy como esta carroña -miró el bulto gimiente que
había sido el Gran Iván y lo rozó despectivamente con la punta de su mocasín-.
Yo sé demasiado para morir. Mira que poseo una gran medicina. Yo sólo sé el
secreto. Y como no voy a morir, cambiaré la medicina contigo.
-¿Qué medicina es esa? -preguntó
Makamuk.
-Es una medicina muy extraña.
Subienkow fingió debatir consigo
mismo unos momentos, como si íntimamente se resistiera a compartir su secreto.
-Te lo diré. Si aplicas un poco de
esta medicina a tu piel, ésta se vuelve tan dura como la piedra, tan dura como
el hierro, de modo que ni el arma más afilada puede cortarla. El filo más agudo,
el golpe más fiero, resultan vanos contra ella. Esa medicina torna el cuchillo
de hueso en un pedazo de barro y mella el filo de los cuchillos de acero que
nosotros les hemos dado a conocer. ¿Qué me darás a cambio de mi secreto?
-Te daré la vida -respondió Makamuk a
través del intérprete. Subienkow rió despectivamente-. Y serás esclavo en mi
casa hasta tu muerte.
El polaco rió con desprecio aún
mayor.
-Ordena que me desaten las manos y
los pies y hablaremos -dijo.
El jefe de la tribu dio la señal. Cuando
se vio libre, Subienkow lió un cigarro y lo encendió.
-Esto es absurdo -dijo Makamuk-. No
existe tal medicina. No puede ser. Nada puede resistir al filo del cuchillo
-Makamuk no lo creía... y, sin embargo, dudaba. Los ladrones de pieles habían
llevado a cabo ante sus ojos demasiados milagros. No podía desoír sus palabras
totalmente-. Te daré tu vida y no serás mi esclavo -anunció.
-Quiero más que eso -Subienkow se
mostraba tan sereno como si regateara por una piel de zorro-. Es una medicina
milagrosa. Me ha salvado la vida en muchas ocasiones. Quiero un trineo con
perros, y que seis de tus cazadores viajen conmigo río abajo hasta que me
encuentre a una jornada de distancia del fuerte Michaelovski.
-Tienes que quedarte entre nosotros y
enseñarnos todas tus artes -fue la respuesta.
Subienkow se encogió de hombros y
guardó silencio. Exhaló el humo de su cigarrillo en el aire helado y miró con
curiosidad lo que quedaba del gran cosaco.
-Mira esa cicatriz -dijo Makamuk de
pronto, señalando el cuello del polaco, donde un trazo lívido delataba la
cuchillada recibida una vez en una escaramuza de Kamchatka-. Tu medicina no
sirve de nada. El filo de hierro fue más fuerte que ella.
-El hombre que me hirió era muy
fuerte -Subienkow meditó-. Más fuerte que tú, más fuerte que el más fuerte de
tus cazadores, más fuerte que él.
De nuevo rozó con la punta del
mocasín el cuerpo del cosaco. Había perdido el sentido, ofrecía un espectáculo
estremecedor y, sin embargo, la vida seguía aferrada a su cuerpo torturado por
el dolor, y se resistía a abandonarlo.
-Además, la medicina era débil. En
ese lugar no crecían las bayas necesarias. En cambio, ustedes la tienen en
abundancia. Mi medicina aquí será fuerte.
-Te dejaré ir río abajo -dijo
Makamuk-, y te daré el trineo y los perros y los seis cazadores que has pedido
para que te acompañen hasta que te halles a salvo.
-Tardaste en decidirte -fue la fría
respuesta-. Has ofendido a mi medicina al no aceptar inmediatamente mis
condiciones. Ahora pido más. Quiero cien pieles de castor -Makamuk hizo una
mueca irónica-. Quiero también cien libras de pescado seco -Makamuk asintió
porque el pescado allí era abundante y barato-. Quiero dos trineos, uno para mí
y otro para transportar las pieles y el pescado. Y quiero que me devuelvas mi
rifle. Si no aceptas en pocos minutos, el precio subirá más.
Yakaga susurró algo al oído del jefe.
-¿Cómo sabré que tu medicina obra el
milagro que dices? -preguntó Makamuk.
-Eso será fácil. Primero iré al
bosque...
Yakaga volvió a susurrar al oído de Makamuk,
que negó con gesto de recelo.
-Manda a veinte cazadores conmigo
-continuó Subienkow-. Tengo que recoger las bayas y las raíces con que fabricar
la medicina. Cuando hayas traído a mi presencia los dos trineos y los hayan
cargado con el pescado y las pieles de castor y el rifle, y cuando hayas
seleccionado a los seis cazadores que han de acompañarme, cuando todo esté
listo me frotaré el cuello con la medicina y pondré la cabeza sobre ese tronco.
Entonces ordenarás al más fuerte de tus cazadores que aseste tres hachazos
sobre mi cuello. Tú mismo puedes hacerlo, si así lo deseas.
Makamuk permaneció en pie con la boca
entreabierta, empapándose en aquella última y más portentosa de las maravillas
de los ladrones de pieles. -Pero primero -añadió apresuradamente el polaco-,
entre hachazo y hachazo has de permitirme que me aplique la medicina. El hacha
es fuerte y pesada y no puedo arriesgarme a cometer un error.
-Todo lo que has pedido será tuyo
-dijo Makamuk, apresurándose a aceptar-. Comienza a preparar tu medicina.
Subienkow ocultó como pudo su
alegría. Era aquella una partida desesperada y no podía permitirse el menor
desliz. Habló con arrogancia.
-Has sido lento. Mi medicina se ha
ofendido. Para enmendar la ofensa habrás de darme a tu hija.
Señaló a la muchacha, una criatura de
expresión maligna, con una nube en un ojo y afilados dientes de lobo. Makamuk
se enfureció, pero el polaco seguía imperturbable. Lió y encendió otro cigarro.
-Date prisa -le amenazó-. Si no te
decides enseguida, pediré más.
En el silencio que siguió, la
tenebrosa escena nórdica se esfumó ante sus ojos, y vio una vez más su tierra
natal, y Francia, y en un momento que miraba a la muchacha de dientes de lobo
recordó a otra muchacha, una bailarina y cantante que había conocido cuando,
muy joven, había ido por primera vez a París.
-¿Para qué quieres a la muchacha? -le
preguntó Makamuk.
-Para que me acompañe en mi viaje
-Subienkow la estudió con ojo crítico-. Será una buena esposa y constituirá un
honor digno de mi medicina emparentar con una mujer de tu sangre.
De nuevo recordó a la bailarina y
tarareó en voz alta una canción que ella le había enseñado. Revivía su pasado,
pero de un modo impersonal, lejano, mirando las imágenes de su juventud como si
se trataran de fotografías impresas en el libro de la vida de otra persona. La
voz del jefe rompió abruptamente el silencio sacándolo de su abstracción.
-Así se hará -dijo Makamuk-. La
muchacha irá contigo. Pero quedamos de acuerdo en que seré yo quien descargue
los tres hachazos sobre tu cuello.
-Pero recuerda que antes de cada uno
de ellos habré de aplicarme la medicina -contestó Subienkow, poniendo una
ligera nota de ansiedad en la pregunta.
-Te aplicarás la medicina antes de
cada hachazo. Aquí están los cazadores que se encargarán de impedir tu huida.
Ve al bosque y recoge lo que necesites para tu medicina.
La fingida rapacidad del polaco había
convencido a Makamuk. Sólo la más maravillosa de las medicinas podía impulsar a
un hombre amenazado de muerte a regatear como una anciana.
-Además -susurró Yakaga cuando el
polaco hubo desaparecido entre los abetos, acompañado de su escolta-, cuando
tengas el secreto de la medicina puedes matarle.
-¿Cómo podré matarle? -respondió
Makamuk-. Su medicina me impedirá hacerlo.
Subienkow no perdió mucho tiempo
mientras reunía los ingredientes para su pócima. Seleccionó todo lo que le vino
a las manos: agujas de abeto, cortezas de sauce, un trozo de corteza de abedul
y unas bayas que hizo extraer de la tierra a los cazadores después de limpiar el
terreno de nieve. Recogió por último unas cuantas raíces heladas y regresó al
campamento.
Makamuk y Yakaga lo observaban en
cuclillas a sus espaldas, anotando mentalmente qué ingredientes añadía a la
olla de agua hirviendo y en qué cantidades.
-Hay que tener cuidado de poner las
bayas primero -explicó-. Me olvidaba. Falta una cosa. El dedo de un hombre.
Déjame, Yakaga, que te corte un dedo.
Pero Yakaga ocultó la mano y frunció
el ceño.
-Sólo el dedo índice -rogó Subienkow.
-Yakaga, dale el dedo -ordenó
Makamuk.
-Ahí tiene todos los dedos que quiera
-gruñó Yakaga, señalando el montón informe de cadáveres torturados que se
apilaba sobre la nieve.
-Tiene que ser el dedo de un hombre
vivo -objetó el polaco.
-Tendrás el dedo de un hombre vivo
-Yakaga se acercó al cosaco y le cortó un dedo-. Aún no ha muerto -anunció,
arrojando el trofeo sangriento a los pies del polaco-. Además es un buen dedo,
porque es muy grande.
Subienkow lo arrojó directamente al
fuego y comenzó a cantar. Era una canción de amor francesa la que, con gran
solemnidad, cantaba a la poción.
-Sin esta fórmula, la medicina no
valdría para nada -explicó-. Son estas palabras lo que le dan su fuerza. Mira,
ya está lista.
-Di las palabras despacio, para que
pueda aprenderlas -ordenó Makamuk.
-Te las diré después de la prueba.
Cuando el hacha caiga tres veces sobre mi cuello te comunicaré la fórmula
secreta.
-Pero, ¿y si la medicina no sirve?
-preguntó ansioso Makamuk.
Subienkow se volvió hacia él
enfurecido.
-Mi medicina siempre es buena. Y si
no lo es, haz conmigo lo que hiciste con los otros. Despedázame como has hecho
con él -dijo señalando al cosaco-. La medicina ya se ha enfriado. Me la
aplicaré en el cuello con otra fórmula mágica.
Y mientras se frotaba el cuello con
aquella mixtura entonó gravemente una estrofa de La Marsellesa.
Un alarido vino a interrumpir la
comedia. El cosaco gigante, obedeciendo al último impulso de su vitalidad
monstruosa, se había puesto de rodillas. Y cuando el Gran Iván, un momento
después, comenzó a arrastrarse a espasmos sobre la nieve, los mulatos acogieron
el hecho con carcajadas, gritos de sorpresa y aplausos.
Subienkow sintió náuseas ante aquel
espectáculo, pero supo dominarse y fingir enojo.
-Así no se puede hacer nada -dijo-.
Acaba con él y luego haremos la prueba. Tú, Yakaga, encárgate de que cesen esos
ruidos.
Mientras Yakaga obedecía, Subienkow
se volvió hacia Makamuk.
-Y recuérdalo, el hachazo tiene que
ser muy fuerte. No se trata de un juego de niños. Dale un par de tajos a ese
tronco, para que pueda ver que manejas el hacha como un hombre.
Makamuk obedeció y asestó al tronco
dos hachazos precisos y vigorosos que arrancaron una gran astilla de madera.
-Muy bien -Subienkow miró en torno
suyo al círculo de rostros salvajes que parecían simbolizar la muralla de
brutalidad que lo había rodeado desde aquel día lejano en que la policía del
zar lo había arrestado en Varsovia-. Toma tu hacha, Makamuk, y ponte de pie
aquí. Yo me echaré sobre el tronco. Cuando levante la mano asesta el golpe.
Hazlo con toda tu fuerza, y ten cuidado de que nadie se ponga detrás de ti. La
medicina es buena y el hacha puede rebotar en mi cuello y saltar de tus manos.
Miró los dos trineos con los perros
enganchados y cargados de pieles y pescado. Sobre las pieles de castor yacía su
rifle, y junto a los trineos esperaban los seis cazadores que iban a constituir
su guardia.
-¿Dónde está la muchacha? -preguntó
el polaco-. Que la lleven junto a los trineos antes de que dé comienzo la
prueba.
Cuando hubieron satisfecho su deseo,
Subienkow se echó en la nieve y puso la cabeza sobre el tronco, como un niño
fatigado que se dispone a dormir. Había vivido tantos años y tan terribles, que
de verdad estaba cansado.
-Me río de ti y de tu fuerza, Makamuk
-dijo-. Pega y pega fuerte.
Levantó la mano. Makamuk blandió el
hacha, una segura de las que utilizaban los indios para cortar troncos. El
acero hendió como un rayo el aire helado, se detuvo una fracción de segundo a
la altura de su cabeza y descendió después sobre el cuello desnudo de
Subienkow. Carne y hueso cortó la hoja limpiamente, abriendo después una
profunda hendidura en el tronco. Los salvajes, asombrados, vieron caer la
cabeza a un metro de distancia del tronco ensangrentado.
Se hizo un profundo silencio, durante
el cual, poco a poco, se fue abriendo camino en las mentes de aquellos salvajes
la idea de que no existía tal medicina. El ladrón de pieles los había engañado.
De todos los prisioneros, sólo él había escapado de la tortura. En eso había
consistido su jugada. De pronto se levantó una oleada de risotadas. Makamuk
agachó la cabeza avergonzado. El ladrón de pieles lo había burlado. Lo había
ridiculizado ante los ojos de todos. Mientras los salvajes continuaban riendo a
carcajadas, Makamuk se volvió y se alejó con la cabeza agachada. Sabía que
desde aquel día ya no sería Makamuk. Sería el burlado. La fama de su vergüenza
lo seguiría hasta la muerte, y cuando las tribus se reunieran en primavera para
la pesca del salmón, o en el verano para traficar, junto a las hogueras de los
campamentos se referiría la historia de cómo el ladrón de pieles había muerto
una muerte digna a manos del burlado. ¿Quién fue el burlado?, oía preguntar en
su imaginación a un jovenzuelo insolente. El burlado, le responderían, fue
aquél a quien llamaban Makamuk antes de que cortara la cabeza al ladrón de
pieles.
