Entonces comprendió que nada de lo que pudiera decir sobre la Biblioteca de Alejandría conmovería a aquel hombre. Estaba pues, resuelto a quemarla. Con todo, aventuró:
-Señor, si le echáis un vistazo tal vez encontréis vos una razón para conservarla. si no, todo lo que yo diga no servirá para salvarla, y haréis lo que tengáis determinado.
-¿Y qué crees tú que tengo yo determinado?
-Incendiarla, señor.
-Explícame por qué no debería hacerlo -insistió-. Si tus libros dicen lo mismo que el Corán, entonces son superfluos por redundantes; pero si lo contradicen, son perniciosos y blasfemos. ¿Por qué no debería quemarlos?
-Tal vez el porvenir no piense como vos.
Omitió toda una vida de dedicación, las emociones que atesoraban para él los legajos; el encanto de las salas, las baldosas, las fuentes; los recoletos escondrijos, llenos de frescor y penumbra, donde se albergaban los rollos y, cada atardecer, entraba el canto intermitente de los pájaros.
-Solo Alah es sabio, pero puesto que amas tanto tu biblioteca, vete con ella a ese porvenir.
Poco después (el papiro y la laca ardían con facilidad) las llamas lamían el cielo aparentemente impasible, y la Biblioteca quedaba reducida a escombros.
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